Les embrumés de la picole promènent des gueules de bois

Le prix à payer du dépassement de l'euphorie

Qui perçoit la pulsation du Temps peut battre le silence

Lorsque Bach deviendra notre bruit de fond, nous serons enfin au paradis

Arrivé à Ravello, P. P. Pasolini écrivait : [...] "Perdu entre les colonnes, un antique siège de bois,
ecclésiastique ; je m'assieds : il y a tant de quiétude ici que je voudrais y mourir, finir ainsi, dans une telle douceur".  (La lunga strada di sabbia, 1959)

Look wizz, delete "A" :

a) Michel CHION

b) Céline DION

c) Philippe MION

Chercher leur air 

         SORRENTINO SI,   TARANTINO NO                   (così è chiaro)

Titre de mon prochain essai. (F. B.)

(F. B.)

A star is porn

tu mens ou tu soupires

monotonie et variété du monde

les paillettes du désir en vapeur animale

L'eau n'est pas rose

mais je salive de belles pensées

puis tout replonge dans l'ombre

au radotage intérieur

adieu les demoiselles 

dans l'aube malodorante

hôtel Carlos bordel

je vois entre tes cils

le virage étoilé

et l'inquiétante propreté qui nous touche

Entendons-nous bien, quand on (me) parle du grand Reich, mes pensées vont à Wilhelm plutôt qu'à Steve.

Et, lorsqu'on évoque le troisième (Reich), je pense à l'énergie vitale cosmique et à la triste fin d'un homme traqué. 

Ce merveilleux endroit d'où l'on ne devrait jamais sortir puisque l'on cherche toute sa vie à y rentrer.

Margot montée sur mon azor
me brique et puis se masticote
le zan d'amour écarlaté
gandine à fond et gride à mort
comme une mazote bien frelouchée

Je dis que le grand air est un vent médical
soufflant de longs tuyaux au-dessus des abîmes

nous sortons de nos rêves en courant vers le large
comme des enfants suffoquants après la quarantaine

L'amour au sépulcre (1995)

Autour des croix les rêves inachevés de nos vies accomplies sur le feu ondulant de nos têtes molles que les sombres visiteurs foulent sous de grands parapluies honorant l'ultime accouplement de nos chairs dans leur costume de voyage sous la terre blanche et froide du rappel inexorable où les couronnes impudiques des fleurs généreuses nous éparpillent quand l'eau dort non dans les profondeurs de miteux calices mais au fond de nos gorges éteintes avec le sourire durci de nos mâchoires fendues ou l'asphyxie de nos sanglots dans les pétales de roses d'un clair-obscur de souvenirs amarrés derrière nos crânes de nature morte ornant une nappe figurative sur un bois de retable clouté où par endroits un vague remugle occasionne encore de savoureux vertiges qui vous retournent le nez à côté du visage vers un sentiment presque immobile comme après la trêve d'une errance aveugle et perpétuelle désarmant l'orgueil du sommeil moqueur avec ce cri cisaillant la lune et maintenant ainsi qu'une fontaine muette mon coeur sèche à l'ombre des vivants bien au frais sous la pierre des promenades séculaires des années-oubliettes dans la quiétude indolente du temps et l'effarente ouverture du silence

Entre mes jambes son visage mort
comme un souvenir flottant
dans l'aurore du réveil
je n'ai rien connu d'elle
ni de la nuit fardée

Tombé sur cette phrase de Rilke :

"Quelqu'un, hélas ! pour qui aimer et être aimé ne peuvent compter pour rien dans les bilans réels de son coeur"

My blueberry days

F. : A quoi tu penses ?

M. : Je pense que les baisers c'est vraiment mieux que les bonbons parce qu'on peut en donner mille sans en avoir un seul sur soi.

N. B. :  Michael Jackson serait déjà mort ; tué par une balle perdue à l'âge de 5ans. Cf. "Wichita", le film de Jacques Tourneur.

Ou alors tellement blanchi qu'il était, il serait devenu totalement transparent et agirait dès lors pour le compte de l'armée et des services secrets américains.

- Et toi tu fais quoi ?
- Je suis dans le cosmique.